>>Es ist als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt.<<
R.M. Rilke; Der Panther
Es ist,
Ironie.
Ironie des Schicksaals.
Ich weiß
nicht,
nichts,
oder doch?
Weiß ich?
Weißt du?
Weiß
überhaupt
irgendjemand,
in dieser
gehetzten,
lauten
und doch
so
melancholischen
Welt
davon?
Von dem,
was wir alle tun.
Leben?
Verb,
Nomen,
Buchstaben.
Bedeutung.
Etwas,
was sich
so
leicht
auslöschen
lässt und dann für
immer
weg
ist.
Traurig,
leer,
ruhig.
Melancholisch.
Wie ein
Taschentuch.
Es will die ganz großen
Bühnen dieser
Erde
wischen.
Damals, als
es aus
der
Packung
geholt wurde.
Doch nun, suagt es.
Tee, Milch
und auch
das Blut
eines pubertierenden
Jungens.
Tränen,
Wasser.
Warmes Wasser,
kaltes
Wasser.
Traurig.
Melancholisch.
Wie
es
da liegt.
Still,
ruhig.
Aufgebraucht und zerknüllt.
Melancholisch.
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